blogs/cmm

я иногда, читая очередной стилистически лёгкий текст, стоящий в стройном экзистенциально мучительном ряду таких же текстов того же задроченного репутацией автора, начинаю себе представлять.

и представляю я себе, как этот самый автор мечтает. в мечтах его, помимо всякой сублимирующей фигни типа пальм, красивых детей, отвязной ёбли, гор денег и народного почёта, обязательно наиглавнейшей составляющей должно быть неписание.

и видится ему, как просыпается он утром. идёт в душ (а не к компьютеру). потом завтракать (без газеты). потом, лениво (да! лениво, а не в припрыжку, натягивая носки), идёт к почтовому ящику. а не на работу в какую-нибудь редакцию. достаёт оттуда одну (да, одну!) газету. проглядывает её вполглаза, уделяя особое внимание последней странице — той где анекдоты. старые милые анекдоты, передранные у Вернера. потом с брезгливой снисходительностью и этаким скорее антропологическим, нежели гражданственным, интересом читает по диагонали передовицу. не реагируя, не комментируя, не прикидывая свою позицию как функцию имени автора (хотя это, пожалуй, можно, но зачем?), не формулируя ничего вообще.

потом выходит из дома. не бежать ловить машину, а наоборот неторопливо прогуливаться, предположим с собачкой.

по дороге наблюдает жуткую, скажем, аварию, или пожар, или ограбление. смотрит две минуты, до появления первых репортёров. смотрит умильно и загадочно на фотографа и уходит, не досматривая происходящее до конца, не задавая вопросов, смахивая непрошенную слезу счастья.